у истины нет смысла


это такой врожденный порок души:
она не чувствует себя на себя похожей
без того, чтоб кто-то ее душил,
изменял ей, орал и бил по роже.
и когда всё складывается хорошо,
она мается черной бессонной скукой.
ей нужен мудак, чтоб бухой пришел,
дал по морде, назвал бы сукой,
потребовал жрать и блеванул ее щами.
утром сказал: "Ну забей, я ведь любя".
и она бы простила - она же всегда прощает.
она всех всегда прощает, кроме себя.
(с)

@темы: чужые_мысли, чужие_мысли